A Quinta Coluna

Poucas vezes fiquei satisfeito com a infelicidade alheia. Curiosamente, julgo que sempre no futebol. Ontem não foi excepção. É verdade que os italianos jogam um futebol de merda e que deviam ver as suas perninhas partidas com fracturas multiplas para deixarem de jogar naquele esquema filho da puta de retranca. Mas os franceses ... Ah, esses paneleiros são outra conversa. Para esses, não há sevícia suficientemente má. Esses panascas de um cabrão, que foram avançando na competição à custa de penalties fantasma - contra nós é, pelo menos, a segunda vez - deviam ser retalhados e asfixiados com os próprios tomates. Não, não consigo imaginar numa coisa suficientemente má para fazer a esses filhos da puta. Ao paneleiro ranhoso do Zidane, então, não consigo mesmo pensar em nada. Vomitar-lhe em cima, talvez. Calcar-lhe os tomates e enterrar-lhe os pitons na barriga, talvez. Empalá-lo, seguramente. Mas nada disso satisfaz o meu ódio virulento contra essa canalha de merda. Nem consigo pensar, para minha danação, em insulto suficientemente grande para lhes atirar aos focinhos nojentos. Filhos da Puta, hem?