A Quinta Coluna

Na semana passada, Manuel Maria Carrilho lançou a sua grande obra literária da temporada. Neste país, condenado irremediavelmente ao fracasso, o Grande Iluminado veio fazer queixinhas. Entrou-se, definitivamente, no surrealismo.

Ao que li por aí, MMC chama 'os bois pelos nomes'. Ou seja, aponta a dedo os que conspiraram contra ele. Os jornalistas que o criticaram, a agência de imagem que lhe pretendia comprar apoios, os outros e os mais que, imagino, lhe tenham passado pela cabeça. Imagino, porque ainda não li o livro - mas garanto que este pretendo ler - posso apenas imaginar que acuse pessoalmente todos os lisboetas que não votaram nele. Mais as gentes que na rua o tenham, eventualmente, insultado ou não lhe tenho dado a atenção por ele julgada como merecida.

O hilariante da questão ficaria por aqui não tivesse Emídio rangel, conhecido indigente mental - basta escutar as suas crónicas semanais, de manhã, na TSF, para perceber o desolador vazio de ideias que por ali vai e o quase analfabetismo funcional na explanação do vácuo - vindo vociferar contra a comunicação social que se prestou a vender o outro candidato como se este fosse um produto mercantilizável. Alas, desta vez não fiquei pasmo, porque defintivamente já espero tudo da canalha que por aí anda, mas não deixa de ser divertido ouvir Rangel vociferar contra a venda da imagem quando, ele próprio, há anos - quando liderava a SIC, anunciava alarvemente que conseguiria 'vender' um Presidente como quem vendia um sabonete.

Já conheço esse olhar. Reprovador. Implacavelmente reprovador. O olhar de "estiveste com ela".

Por acaso estive. Tenho estado. Estou. Coisas do destino, sabes? Acontece. Preferia não ter estado. Mas as coisas nem sempre acontecem como queremos. Não existe um Grande Livro da Vida com os nossos destinos traçados. Não há um Grande Arquitecto que põe e dispõe. Somos apenas nós. Apenas insignificantes. E somos nós, nessa insignificância, que escolhemos o caminho que trilhamos. Ainda que nem sempre as nossas escolhas sejam as melhores. Mas nem sempre as opções são entre várias boas escolhas. Acho que sabes isso.

Tenho estado com ela, sim. Talvez não seja a opção óptima, mas é uma das possíveis. E foi essa que escolhi. Prefiro que não seja a opção óptima a não ser opção nenhuma. Provavelmente pensas que é preferível opção nenhuma a uma opção que não seja a melhor. Talvez. Mas já aprendi o suficiente para saber que nem sempre se consegue ter tudo. E tem que se saber viver com isso.

Num mundo perfeito teria feito outra opção. Num mundo perfeito talvez houvesse uma rede num pátio interior. A calma da tarde de Verão. A canseira recompensadora de deitar as crianças à noite. A serenidade de ver o Tempo a passar e conversar com ele. Num mundo perfeito Mansur não esperaria mil anos por Clorivedra.

Não vivemos num mundo perfeito. Sabes que ninguém lamenta não existir esse mundo perfeito mais do que eu.

Podes sempre dizer que o Mundo é o que fazemos dele. E se não é perfeito é porque não queremos. Concedo isso. Mas um mundo perfeito é feito por dois. Se pudesse ser feito só por um nem olhava para trás. Mas não consigo. Não consigo fazer um mundo perfeito a um. Por isso continuo pelo mundo imperfeito a dois.

Estou com ela, sim. E quando estou com ela sinto a mágoa imensa se saber que o mundo não é perfeito.