A Quinta Coluna

THE RAVEN - Edgar Allan Poe

ONCE upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore---
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some gently rapping, rapping at my chamber door.
“‘Tis some visitor”, I muttered, “tapping at my chamber door---
Only this and nothing more.”

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow;--- vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow---sorrow for the lost Lenore---
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore---
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me---filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating:
“’Tis some visitor entreating entrance at my chamber door---
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;
This is it and nothing more.”

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
“Sir”, said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you”---here I opened wide the door;---
Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore!”
This I whispered, and an echo murmured back the word “Lenore!”---
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping something louder than before.
“Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore---
Let my heart be still a moment, and this mystery explore;---
‘Tis the wind and nothing more.”

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he,
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door---
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door---
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
“Though thy crest be shorn and raven, thou,” I said, “art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore---
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning---little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door---
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as “Nevermore”.

But the Raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing farther then he uttered; not a feather then he fluttered---
Till I scarcely more than muttered: “Other friends have flown before---
On the morrow he will leave me as my Hopes have flown before.”
Then the bird said, “Nevermore”.

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore---
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
Of ‘Never---nevermore.’”

But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore---
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore
Meant in croaking “Nevermore.”

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o’er
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
“Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee---by these angels he hath sent thee
Respite---respite and nepenthe form thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil!---prophet still, if bird or devil!---
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted---
On this home by Horror haunted,---tell me truly, I implore---
Is there---is there balm in Gilead?---tell me---tell me, I implore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil!---prophet still, if bird or devil!---
By that heaven that bends above us---by that God we both adore---
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore---
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting---
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken!---quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted---nevermore!
LR

Jorge Silva Melo recusou galardão do Instituto das Artes, por entender que «não compete ao Estado» distinguir o seu trabalho artístico, «como sendo melhor do que o de outros artistas».
«A minha actividade não está a concurso e o Estado não tem o direito de conceder prémios. Deve, antes, concentrar-se em dar condições de trabalho aos artistas e promover o desenvolvimento das artes do espectáculo», defendeu o dramaturgo.
Tens razão, Tomás. Este homem já está na selecção nacional.
CC

Causa-me tantas angústias existenciais a morte súbita de um jovem saudável em directo na tv como a morte lenta de um idoso doente num canto de uma ala hospitalar. As questões fundamentais são as mesmas.
CC

O Vaticano acusou hoje a indústria farmacêutica de praticar genocídio em África, por se recusar a baixar o preço dos medicamentos contra a sida: «É genocida a acção do cartel de empresas farmacêuticas que rejeitam tornar acessíveis os medicamentos em África, quando declararam lucros de 517 milhares de milhões de dólares em 2002», declarou Angelo D’Agostino, na apresentação da mensagem do Papa João Paulo II, consagrada este ano às vítimas da sida.
Parece uma atitude louvável, mesmo para quem costuma acusar a Igreja (às vezes não sem razão) de concubinato com os poderes instituídos, com o statuo quo, de ser retrógrada e pouco interventiva, etc., etc.
Mas, quando se trata da Igreja, até as pessoas mais inteligentes, de espírito aberto e crítico, são tomadas por um qualquer sortilégio que as impede de manter a razão e lucidez. Desta vez foi o Mestre d'Aviz que, embora saudando o acto de coragem do Vaticano, foi incapaz de ficar por aí. Invoca de seguida os telhados do Vaticano e a sua «política muito pouco aceitável», que «é contra a distribuição de preservativos por razões morais, e tem uma atitude muito tolerante com regimes ditatoriais que se desviam os fundos que recebem de países e organizações internacionais». É verdade. Assim, sem mais. A Francisco José Viegas não importa saber (mesmo se para refutar) as razões da Igreja contra o preservativo como meio de combate à propagação da sida (já aqui abordámos o assunto). Nem se preocupa em concretizar a sua acusação da tolerância do Vaticano (em que consiste essa "tolerância", por exemplo) com os regimes ditatoriais (quais?) que desviam fundos internacionais.
Quando se trata de bater na Igreja, qualquer razão serve*. Mesmo as boas.
CC
*actualização: O FJV pergunta-me se esta frase se refere a ele. Não, de todo. Seria excessivo e injusto. As minhas desculpas por o dar a entender. Referia-me a bloguistas (para falar só dos que gosto) como os canhotos ou os barnabitas, por exemplo.
*actualização II: Era uma parábola, aliás. Como explicam os Monty Python no Life of Brian, quando Jesus fala nos fazedores de queijo refere-se aos fabricantes de lacticínios em geral. LR
*actualização III: Eu não tenho nada para dizer, mas não quis deixar de estar também aqui presente. AR

Depois dos socialistas relativos, outro blog faz um restyling com sucesso (uma excepção nas mudanças de template na blogolândia): de facto, o porco está mais bonito.
CC

Foram conhecidos, dois anos após a sua realização, os resultados de umas provas de aferição feitas a nível nacional, para averiguar da sapiência dos nossos jovens. Para espanto de todos, os resultados foram maus, principalmente a matemática e a português (pelo menos destes ouvi falar, não sei se terão havido mais provas).
Em abono da verdade acho que quase ninguém deve ter ficado espantado, porque todos sabem como é mau o nosso sistema de ensino, como é relativamente baixa a qualidade dos docentes, que não o são por vocação mas porque precisam de ter um emprego, como têm tantas carências as escolas e liceus e, também, como é deficitário o acompanhamento dos pais, que se demitiram da função de educar e formar os seus filhos.
Todos estes elementos, e provavelmente alguns mais, como a qualidade miserável dos manuais escolares, formam o conjunto que permite a este país hipotecar o seu futuro ao criar gerações de analfabetos funcionais e mentecaptos, incapazes de elaborar um raciocínio mais complicado do que a análise do top de música ou do fim-de-semana desportivo, incapazes de compreender o que se lhes diz e, portanto, convencidos, apesar das campanhas maciças que se têm feito, de que o dispositivo intra-uterino é excelente para impedir a transmissão da SIDA, incapazes de ler Camões, Pessoa e Eça porque são chatos (leia-se impossíveis de compreender para quem o vocabulário se resume, grosso modo, a 'fixe', 'bué', 'boa onda', 'bacano' e por aí fora), ou que não sabem que Portugal é um país (o que é que será essa coisa dos países?) e que são portugueses (histórica verídica, passada com alunos de um liceu de Beja, e que ainda hoje não sei se me deve fazer rir se chorar).
Aquilo que me espanta é que, numa escala de 0 a 100, a média a português, por exemplo, tenha andado nos trinta e qualquer coisa.
Mas devo dizer que compreendo o pouco empenho que os sucessivos governos, de todas as cores, têm colocado (apesar do intenso folclore que rodeia cada novo ano escolar) na melhoria desta realidade. É que, como acho que é claro para todos, melhor se governa gente bruta do que informada. Não é?
AR

Já é questionável a capacidade desta tropa fandanga para votar nas eleições. Agora "referendos", "democracia directa", e afins, é a demagogia à solta. Os Valentins e os Albertos Joãos devem gostar...
LR

Tomem lá 20 boas e verdadeiras razões para se votar sim no referendo do aborto.
CC

Será hoje entregue na Assembleia da República a petição para a realização de um novo referendo sobre a despenalização do aborto, com a pergunta «Concorda que deixe de constituir crime o aborto realizado nas primeiras dez semanas de gravidez, com o consentimento da mulher, e em estabelecimento legal de saúde?».
Um dos argumentos que suporta esta petição é que o referendo sobre a mesma questão realizado em 1998 não é vinculativo pois, como diz a lei, não obteve 50% de votos expressos. Outra razão - mas não invocada abertamente - é que no referendo anterior o «Não» ganhou, com cerca de 40.000 votos de diferença. O não acatamento dos resultados do referendo por quem saiu derrotado tem fundamento formalista, é certo, mas não deixa de revelar um certo mau perder.
Regra básica em democracia é que as decisões são tomadas de acordo com a opção que obtém a maioria dos votos. De quem? De quem votou, evidentemente. De quem se dá ao trabalho de cumprir a sua obrigação de participar na tomada de decisões colectivas. De quem aceita a responsabilidade de optar, de tomar decisões. Não de quem prefere o conforto da irresponsabilidade e deixa para os outros o dilema moral (que também é político, de cidadania) de decidir. É esta a vitória dos abstencionistas: legitimar que a decisão da maioria (ainda que pequena) não prevaleça sobre a opinião da minoria (ainda mais pequena, portanto).
Daí que - e não sem alguma arrogância, que se repete - os defensores da despenalização entendem que foram os únicos que se abstiveram, porque ficaram tão confiantes no resultado favorável que não chegaram a ir votar. E, a julgar pela mobilização, voluntarismo e militância na comunicação social (particularmente na blogosfera), fica-se com a sensação que - tal como em 1998 - todos os adeptos do «Sim» estão novamente em campo.
Mas se, como resultado do novo referendo, o povo entender que as mulheres que praticam indiscriminadamente o aborto devem continuar a ser penalizadas, virão novas petições para referendar esta questão? Até quando? Deixem-me adivinhar: até à vitória do «Sim». Depois acaba-se com essa modernice de perguntar a opinião às pessoas.


imagem roubada (como muitas outras que guardo nos meus ficheiros) ao Blog da Deusa, a quem se agradece as gentis palavras e se recomenda periódicas visitas à exposição de arte gráfica, protestante e inteligente.
CC

2+2=4. Sempre.
AR

Obrigado pela explicação mecanicista, AR. Mas a questão não é só biológica, pois não?
CC

... o nosso corpo é uma máquina e, como todas as máquinas, está sujeito a falhas e a desgaste.
O espanto só pode existir em quem nunca espera a morte.
AR

CC

Assustadoramente premonitório.
LR

CC

Excelente começo cinematográfico de 2004, com este brilhante, comovente e doce «Lost In Translation - O Amor É Um Lugar Estranho», de Sofia Coppola, que acaba de estrear nas salas portuguesas. Um filme que se apresenta inicialmente como uma comédia, mas que, pouco a pouco, se vai transformando num belíssimo manifesto romântico sobre a amizade e o amor, a solidão, os encontros e desencontros de cada um - connosco próprios e com os outros.
A relação dos personagens principais, Charlotte e Bob, faz lembrar a tensão amorosa dos protagonistas de Disponível Para Amar, de Wong Kar Wai (2000), mas é ainda mais subtil e contida do que a do par de Hong Kong. Cito, a este propósito - com a devida vénia -, o apaixonado texto de Pedro Mexia: «Ele é casado, e de meia-idade. Ela é casada, e novíssima. Encontram-se, por acaso, numa terra estranha: o Japão. Têm dúvidas, medos, indecisões. E durante uns dias são a tábua de salvação um do outro. Mas o que é importante é o modo como isso acontece: não se passa nada. Quando digo «não se passa nada» não me refiro apenas à inexistência de cenas de sexo (que seriam inconcebíveis neste contexto), mas ao facto de o casal acidental andar todo o filme de um lado para o outro em festinhas, almoços, deambulações. Não fazem nada de importante. E não dizem nada de importante, a não ser numa espécie de confissão, quase no final. São inteligentes, irónicos, divertidos, tristes. Cantam karaoke. Divertem-se com as diferenças culturais e com tudo aquilo que fica «lost in translation». (...) O que fica «lost in translation» é também a relação entre Bob e Charlotte. É extremamente difícil saber o que sentem um pelo outro. Mais: seria pena que soubéssemos exactamente o que sentem um pelo outro. Bob chega a dizer-lhe, mas ao ouvido, e nós não ouvimos». De facto, ainda bem que não ouvimos o que Bob segreda a Charlotte: isso é lá com eles.
-----------------------
Charlotte: I just don't know what I'm supposed to be.
Bob: You'll figure that out. The more you know who you are, and what you want, the less you let things upset you.
CC

Em 1981, para o bem e para o mal, o destino do Bloco de Leste decidiu-se nas ruas de Gdansk.
Em 2004, a única evidência nas ruas de Lisboa é um caos de trânsito provocado por uma dúzia de demagogos (meia dúzia a manifestar-se, a outra meia nos gabinetes defronte).
Qualquer semelhança é pura coincidência.
LR

Eu ainda sou do tempo em que não se fugia da solidariedade.
CC

Em Julho de 1978 passei férias em Santa Cruz, como sempre fazia. Comprei este número do "Mundo de Aventuras" e outras revistas de banda desenhada. Via os resumos do Mundial de Xadrez (Anatoly Karpov vs. Viktor Korchnoi) comentados por João Cordovil, no Telejornal, utilizando para o efeito um tabuleiro fixado na parede e umas peças que se colavam ao tabuleiro. O tempo corria devagar e a vida era mais simples.
LR

Quantas vezes nos esquecemos de honrar quem mais merece? Com a devida antecedência, proponho que no próximo dia 10 de Junho seja conferida a Ordem de qualquer coisa aos seguintes portugueses da mais nobre cepa: Camillo Alves, Abel Pereira da Fonseca, João Pires, José Maria da Fonseca, Dona Antónia Ferreirinha.
LR

Regressou o Carlos Vaz Marques. Espero que não perca as chaves da nova casa.
CC

Em 1998 Michel Houellebecq publica o seu mais perturbador romance, «As Partículas Elementares» (publicado em Portugal pela Temas & Debates), tido por muitos críticos e leitores como o melhor romance dos anos 90 e o início do século XXI da literatura.
Romance com ideias, mais que mensagens ou respostas, «As Partículas Elementares» é uma obra corrosiva de onde nada sai incólume: as utopias pseudolibertárias que conduziram ao individualismo egoísta dos nossos dias, o vazio da cultura, da estética, da política, das relações sociais. Houellebecq constrói neste livro cenários nos quais a humanidade aparece despida, cruamente tratada e exposta em todas as suas contradições e hipocrisias. Dono de um texto límpido, cortante, directo, ignora os floreios e os barroquismos, e prima pelo choque frontal e impiedoso. É certo que, por vezes, o discurso científico, as descrições minuciosas e a exposição didáctica, inseridos na narrativa, dissecam as acções dos personagens, contextualizam ao exagero a historicidade da acção. Mas esses elementos textuais, aparentemente estranhos ao estilo romanesco, têm o efeito semelhante à decomposição de um cadáver - um espelho sarcástico.
«Uma vida humana pode ser descrita em dez palavras ou em dez mil, conforme se queira. A escola metafísica ou trágica, que se limita em última análise às datas de nascimento e de morte, classicamente inscritas na lápide funerária, é recomendável por ser extremamente breve. No caso de Martin Ceccaldi será oportuno mencionar uma dimensão histórica e social menos centrada sobre as características pessoais do indivíduo do que sobre a evolução da sociedade, da qual ele é um elemento sintomático. Arrastados pela evolução geral da sociedade a que pertencem, e nela participando de bom grado, os indivíduos sintomáticos têm de forma geral uma existência simples e feliz».
(...)
«Os filhos representavam a transmissão de uma condição, de regras e de um património. Era evidente o que acontecia nas classes feudais, mais igualmente com os comerciantes, camponeses, artesãos, de forma geral com todos os grupos da sociedade. Hoje, nada disso existe. As pessoas são assalariadas, locatárias, não têm nada para deixar aos filhos. Não têm nada para lhes ensinar, nem sequer sabem o que eles poderão vir a fazer; as regras que conheceram não serão de todo aplicáveis a eles, porque eles viverão num mundo completamente diferente. Aceitar a ideologia da mudança permanente significa aceitar que a vida de um homem está reduzida estritamente à existência individual e que as gerações passadas e futuras não têm, aos seus olhos, nenhuma importância. É assim que nós vivemos, e ter um filho, hoje, para um homem, já não faz qualquer sentido».
A literatura não se contrapõe à vida, Tomás. É uma boa parte dela. Uma das melhores.*
CC
*«There's more to life than books, you know. But not much more». The Smiths, Handsome Devil.

Hoje ouvi Precious Things na 2ª Circular. A meu lado, em todo o percurso, a Cornflake Girl. Não apontou o rumo, mas iluminou o caminho. Com cautelas, pois não esqueçamos a sabedoria de Provérbios 31:3. Obrigado, Tomás.
CC

A minha amiga F enviou-me um mail em que perguntava, a propósito do post Divagações II: 'Haverá melhor perda de tempo?' Cara F, vou responder com outra questão: Para quê perder tempo com um objectivo se se pode perder esse tempo sem objectivo nenhum?
AR

O meu amigo GS, emigrado no Brasil, enviou-me o primeiro romance de Michel Houellebecq, «Extensão do Domínio da Luta», cuja edição em língua portuguesa apenas se encontra publicada no além-mar, a cargo da Editora Sulina. Estranho e não compreendo a apatia das editoras portuguesas em relação a esta primeira obra do autor do extraordinário livro «As Partículas Elementares» e do premonitório «Plataforma».
Houellebecq escreve com a lucidez dos depressivos, que - nas palavras do próprio - não é outra coisa que «um desinvestimento radical em relação às preocupações dos outros humanos (que) se manifesta, em primeiro lugar, em relação às questões efectivamente pouco interessantes. Assim, talvez até se possa imaginar um depressivo apaixonado, enquanto um depressivo patriota é uma coisa que parece francamente difícil de imaginar». Esta distância face aos comportamentos dos seus semelhantes proporciona ao autor um olhar frio, quase clínico, mas repleto de humor e de compreensão pela tragédia da existência humana. E, em consequência, expande a liberdade de pensamento e reflexão crítica até aos limites da imaginação.




Em «Extensão do Domínio da Luta» Houellebecq descreve «a queda de um homem, sem pieguice, sem melodrama e sem morbidez. Esse homem encarna o indivíduo actual, mas a especificidade, bem narrada, faz dele, ainda assim, um caso concreto», como se lê na contracapa, num texto de Juremir Machado da Silva, crítico e tradutor brasileiro. «Aqui, a literatura encontra, outra vez, a profundidade da arte, conseguindo falar do mundo e do homem num mesmo e contudente discurso». É um romance de aprendizagem: «a aprendizagem do desgosto».
É isso que Michel Houellebecq traz à literatura contemporânea: além da rebeldia e provocação inteligentes, idéias e uma história. Uma história universal e humana, como a vida de cada um.
CC

Não, Poolman. Quem está doente não é o Alentejo, é o país todo. Uma sociedade que não sabe cuidar dos mais frágeis - dos doentes, das crianças, dos velhos, dos imigrantes, dos pobres, dos excluídos - é uma sociedade doente.
CC

A distância não tem importância nenhuma. O tempo também não.
CC

O maior drama do indivíduo é a procura da Felicidade. E o castigo mais cínico é a concessão, pelos Deuses, desse desejo. A partir do momento em que se é feliz passa-se o tempo na ansiedade de se perder a felicidade.
Todo o processo é, de resto, irracional. A Felicidade, a existir, é necessariamente efémera, como efémeros são os nossos estados de alma, os nossos sucessos, os nossos fracassos... A procura da Felicidade é, ela própria, efémera porque assim é a nossa existência.
Haverá maior perda de tempo?
AR

Como já devem ter percebido os leitores mais atentos, a minha sanidade mental deixa algo a desejar. Consciente do facto, resolvo pesquisar as profundezas da minha psique com ajuda profissional. Telefono para um psicólogo com o objectivo de marcar sessões de psicoterapia que me ajudem a melhorar o conteúdo dos posts que escrevo. Atende uma voz feminina que diz qualquer coisa como «cabeleireiro, bom dia!».
Fico perplexo e desligo. Se isto é um sinal divino (como se sabe, Deus entretém-se a espalhar sinais aleatórios para melhorarmos o rumo da nossa vida, como artefactos num role playing game), significa que a divindade não é como eu sempre a concebi, mas que têm razão os imbecis adeptos da patetice new-age: para mudarmos o nosso interior, superarmos as nossas angústias e respondermos às inquietações espirituais, afinal basta mudar o penteado ou outra futilidade egoísta do género.
Eu, que sempre embirrei com as tontices fascistas da astrologia kármica, e todo o palavreado esotérico-místico-holístico-gasoso, a consciência transpessoal, o auto-conhecimento regressivo, os universos alternativos, o tarot, os anjos (os anjos!, meu Deus), os chakras, o reiki, o feng shui, as corzinhas, os cheirinhos, e restante mercadoria - e embirro tanto que até os pobres dos budistas levam, injustamente, por tabela -, vejo-me obrigado a repensar o meu lugar no mundo.
Qual será o meu signo, MF? Toupeira, não é?
CC

«Que nunca me passe pela cabeça deixar de aborrecer os outros com as minhas concepções sobre a existência», diz o nosso pastor. Nem vejo que outra coisa possamos fazer.
CC

Lendo e ouvindo a comunicação social (excepção à Antena 1 e à TSF) não parece, mas começa hoje a quarta edição do Fórum Social Mundial, em Mumbai (Bombaim), na Índia.
Acompanhamente quase em directo aqui na blogosfera, no Blogo Social Português.
CC

Graças à chuva da manhã passei uma horita e meia no trânsito lento, pausado, sob um céu todo branco, estranho, sem pressa de chegar ao destino. Ouvi o Strange Idols Pattern And Other Short Stories, dos Felt, apreciei a beleza da chuva calma a cair no pára-brisas e saboreei aquele momento perfeito.
Antes ainda de chegar ao trabalho, ao antecipar o instante em que o faria e que poria fim à minha liberdade, comecei a ficar um pouco triste. Mas aquela hora e meia já me salvou o dia.
CC
«We might as well all stay in our rooms until we die». Felt, Crystal Ball.

" 'My dear Harry, I did not treat it as a business transaction, and I did not make any formal proposal. I told her that I love her, and she said she was not worthy to be my wife. (...)'
'Women are wonderfully practical,' murmured Lord Henry - 'much more practical than we are. In situations of that kind we often forget to say anything about marriage, and they always remind us.' "
Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray, The Complete Illustrated Stories, Plays & Poems of Oscar Wilde, Chancellor Press, 2002
AR

Regressamos sempre aos lugares de onde nunca chegámos a partir.
CC

Só regressamos aos lugares de onde nunca chegámos a partir.
CC

Quem me conhece, e me quer bem, ofereceu-me no Natal a edição em DVD de alguns filmes de Carl Theodor Dreyer (1889-1968). Entre eles conta-se o extraordinário Ordet («A Palavra»), a que voltarei quando encontrar os adjectivos apropriados. Hoje fico-me apenas pela citação de João Bénard da Costa, a propósito da mesma obra, no seu Os Filmes da Minha Vida / Os Meus Filmes da Vida, Lisboa, 1990, p. 24: «Quando Ordet se estreou, lembro-me de ter recebido uma carta do Jorge Ritto - normalmente atento antes de outros ao que anos depois todos os outros falariam - a queixar-se da grande improbabilidade de vermos o filme por cá. Ainda não havia a Cinemateca e a Gulbenkian e os cineclubes não tinham dinheiro para importar cópias vindas de fora».
Hoje felizmente há a Cinemateca, a Gulbenkian, e o DVD.
LR

Aqui está um post sem razão nenhuma, excepto mostrar que somos tão intelectuais como os outros blogs
(este pintor chama-se Joaquim Rodrigo).
LR

Não, Frederico. A esperança não é a última coisa a morrer.
É o amor. O amor permanece ainda que a esperança nos abandone. E é vermelho.
CC

Como toda a gente sabe, a música pop/rock terminou em 1987 quando foi editado "Strangeways Here We Come", dos Smiths. Ainda assim, os anos 90 marcaram a edição de alguns discos menos maus. Aqui vão cinco obrigatórios:
«This Is Hardcore», Pulp
«Fin de Siècle», Divine Comedy
«Up», R.E.M.
«The Blue Moods of Spain», Spain
«Curtains», Tindersticks
LR

David Justino, Ministro da Educação, esqueceu-se de declarar dois meses e meio de rendimentos, em 2001, quando exercia as funções de vereador da Câmara Municipal de Oeiras. Coisa pouca. Afinal, o que são dois meses e meio na vida de um homem? É verdade que foram quase €10.000, que é pouco menos do que aquilo que eu ganho num ano mas, provavelmente, para o nosso ministro é uma quantia de pouca monta.
Ainda a dar crédito ao jornal "Público", o Sr. Ministro da Educação cometeu mais alguns lapsos, naturalmente por esquecimento, nas suas declarações ao Tribunal Constitucional. E no ano de 2002 declarou Às Finanças €31.000 dos €76.000 declarados ao Tribunal Constitucional.
Lapsos pontuais, sem dúvida. E julgo que sem gravidade. Afinal, qualquer um de nós se pode esquecer de delcarar rendimentos às finanças, não é?
Para além do mais, o Sr. Ministro Justino tem já direito a uma reforma por ter sido vereador a tempo inteiro por seis anos. Perfeitamente aceitável, considerando que eu tenho que trabalhar trinta e seis para ter direito à dita.
Tenho andado à procura da Vergonha, mas não a consigo encontrar. Alguém me pode dizer se saíu do país?
AR

A política portuguesa viveu, este fim-de-semana, um dos seus momentos mais altos dos últimos tempos. Digo isto a propósito da afirmação, feita por esse ícone da Democracia, elemento de referência da Ética e da Transparência, que é o Sr. Avelino Ferreira Torres, Presidente da Câmara Municipal de Marco de Canavezes, sobre o apuramento da raça pelo Desporto.
Naturalmente, e como todos compreenderão, o desporto é um veículo excelente para se atingirem diversos objectivos, sejam eles inculcar valores de lealdade e solidariedade nos jovens (e até nos menos jovens) ou melhorar a condição física e, por isso, a saúde do praticante. Fiquei agora a saber que o desporto também apura a raça.
Temo, no entanto, que nos defrontemos, no caminho difícil que leva ao aperfeiçoamento da raça, com diversos problemas, como seja o problema das escolhas.
Na realidade, para apurarmos a nossa raça vamos ter que optar por uma daquelas a que pertencemos. Assim, escolheremos os nossos genes celtas ou optaremos pelos visigóticos? Preferiremos os árabes ou decidirnos-emos pelos judaicos? E se optarmos por estes últimos, será que não passaremos a sentir uma vontade compulsiva de por um paninho preto no alto da cabeça? E se optarmos pelos árabes? Passaremos a rezar compulsivamente cinco vezes por dias e poderemos ter mais do que uma mulher? Mas se, pelo contrário, optarmos velos visigóticos ou pelos celtas? Passaremos a andar à traulitada a torto e a direito? E se optarmos pelo que nos resta de romano, grego, fenício?
Eu sei que os amanhãs cantam em Marco de Canavezes, mas há uma data de trabalho pela frente, não?
AR

Norberto Bobbio nasceu em 18 de Outubro de 1909 e faleceu ontem. Doutor em Filosofia e em Direito, foi um filósofo do Direito e da Política, actividades que não compreendia fora da Ética e da Moral.
Dele apenas li «Direita e Esquerda» (1994, edição portuguesa pela Editorial Presença), livro em que faz uma análise das «razões e significado de uma distinção política» e dos valores que alicerçam cada uma das áreas do leque político.
Numa altura em que a ideologia dominante tentava endoutrinar-nos com as ideias do "fim da História" e do "fim das ideologias", Norberto Bobbio pegou no tema e definiu a fronteira entre Direita e Esquerda com o critério da posição de cada lado face ao «ideal de igualdade». Segundo o pensamento de Bobbio, a Esquerda teria uma vocação igualitária, com tendência para atenuar as desigualdades, e a Direita uma tendência para as agravar.
Bobbio dixit.
CC

Oportunidade: rancho na Califórnia. Também temos casas em Elvas a preços módicos.
LR

Quem o diz é o Professor Pio.
LR

É tocante a bonita oração do José, que nos fala do «orgulho de ser humilde».
Creio ser difícil um exame de consciência mais profundo.
CC

Vem uma pessoa a usufruir a placidez que lhe oferece a 2ª Circular e o IC 19 pela manhã, a contemplar o bando de aves que subvoam o céu nublado (por que terão elas acordado tão cedo e o que andarão a fazer lá em cima, em grupo?), a apreciar os reflexos do óleo depositado no alcatrão molhado pela chuva miudinha, a desviar-se dos cadáveres de cães e gatos encostados ao bonito separador de betão da estrada, quando, de repente - zás! -, a Voxx entende lembrar-nos que o melhor da nossa vida já passou.
E passa muitas músicas dos Felt.

I was feeling the strain of 20 years
I was saying well this is all there is
I was seeing my blood it dripped like tears
I was counting the cost of all my fears
So you wanted to be like me to be seen
So you wanted to rise from your darkest dream
So you wanted to be the things that I've been
Well let me tell you something
It's not what it seems
Let me give you advice
Hang onto your dreams
(Down But Not Yet Out)

Maybe I should entertain
The very fact that I'm insane
I wasn't fooling when I said
All the people I like are those that are dead
I've been around this town and I've seen what god has done
I've been around and it's no fun
I've been a two-timer/tearaway god has told me so
But I don't believe in him you know
Don't make me a martyr for our causes
'Cause I don't believe a word that you said
All the people I like are those are dead
(All The People I Like Are Those That Are Dead)

I will be the first person in history
to die of boredom
and I will have as my epitaph
the second line of 'black ship in the harbour'
I'll rest this case
condemn my race
I'll stab a knife into the face
of any man who dares to oppose me
(Declaration)
CC

Porque «a sociedade portuguesa tem o direito de conhecer a verdade e a verdade é que um milhão de cidadãos em Portugal é ignorado, discriminado, marginalizado e condenado ao isolamento (e) as pessoas com deficiência são os mais pobres dos pobres deste País», divulga-se este comunicado da Associação Portuguesa de Deficientes:
«O Ano Europeu das Pessoas com Deficiência em Portugal foi um logro. Nenhum dos objectivos propostos pelo Conselho da União Europeia foi alcançado e nem sequer houve a preocupação que tal acontecesse. O AEPD serviu apenas para o Governo se auto promover, através de um verdadeiro espectáculo de benfeitoria bolorenta.
Os efeitos positivos na vida dos cidadãos com deficiência, no Ano Europeu a eles dedicado, foram nulos. Mas, o mais grave, é que a curto e médio prazo as consequências das medidas políticas que o Governo Português está presentemente a adoptar, na educação, no emprego, na formação profissional e noutras matérias terão um efeito devastador na inclusão social das pessoas com deficiência. O Governo Português não honra os princípios orientadores das Nações Unidas em matéria de deficiência que subscreveu nem respeita as normas emanadas da Comissão Europeia.
Os nossos governantes desdobraram-se em festas de encerramento do Ano Europeu das Pessoas com Deficiência - o Ano Português de Todas as Mentiras».
CC

...sabe postar. Não percebo é essa aversão à genealogia. Isso era para mim, que não gosto da família.
CC

Às vezes também não tenho nada de mais interessante para fazer (ou não me apecetece). E, como o Daniel Oliveira, também «ontem ouvi Dias Loureiro, no Prós & Contras, falar sobre a situação do país. Repetiu 245 vezes a palavra "mérito", sobretudo a propósito da avaliação dos funcionários públicos. Tem legitimidade para isso. Pelo menos a julgar pela assiduidade do seu trabalho parlamentar, percebe-se que o deputado Dias Loureiro dá mais valor à qualidade do que à quantidade ».
Dia 23 lá temos mais uma grevezita - finalmente convocada pelas duas grandes centrais sindicais.
CC

A Esquina do Rio começou a publicar um Diário de Bordo sobre o arranque da Dois.
Tendo em conta que o Manuel Falcão é o responsável pela programação da nova Dois, vale a pena acompanhar esse diário. Se não tiverem nada mais interessante para fazer, claro.
CC

O palhaço vaidoso está há dois anos na Câmara Municipal de Lisboa a fingir que faz outra coisa que não seja campanha de promoção pessoal. Ainda faltam mais dois.

CC

Tem razão, o Almocreve das Petas. Não ofende ninguém que os economistas «nunca acertem nas previsões, tão solenemente reveladas. Ou sequer lhes incomoda, que o que possam dizer hoje, poder ser negado amanhã».
Na verdade, as previsões dos economistas diferem pouco das dos astrólogos, tarólogos e outros mestres das ciências da treta. A Economia é uma ciência que tem por objecto o estudo das razões que levaram a que as previsões não se tivessem tornado realidade.
CC

Hoje há futebol. Até que enfim regressa o campeonato nacional. Três semanas sem futebol é demais.
CC